窓際「先生?」
少し下から淡い視線が飛んでくる。幼い顔立ちに不思議と馴染んだ低くやわらかいその声が、自分に対しておおきな許容と邪気のない尊敬を溶かした固有の敬称を用いることを、どこか真っ直ぐ受け取れずにいる。
「先生」
普段は伏せがちな顏が間違いなくこちらを捉え、彩度の落ち着いた青色が僕の黒を射抜くこと。
心の窓とはよく言ったものだが、長年染み付いた習慣がそうさせるのか、あるいは何か痼のような後ろめたさ故か、磨り硝子じみて霞むそこから彼は何を読み取るのだろう。
朧気な立ち姿の彼。
雨が降っている。結露し曇ったつめたい窓際。ノイズのようなその音が、深い思考をただ冗長なものに変えていく。
冷えた空気が足元に滑り込む。
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